montevideo, uruguay,
v-28-7-2006.
después de 3 fanzines
de poemas y con todas las ganas de hacer el 4º, me detuve y no lo terminé, ya
que me estaban interesando otros senderos. quería experimentar con algunas
pequeñas cosas que daban vuelta en mi cabeza: ensayo, novela o biografía?
francamente, no lo sé. quería hacer algo diferente. se me ocurrió una historia
que encerraba 20 historias. trabajé en los personajes y en el hilo conductor,
pero, todo quedó en nada.
sin proponérmelo, me
dediqué a leer mucho y escribir poco. y cuando menos me lo esperaba, pasó lo
inesperado: me despertaron a las 7 y media de la mañana para avisarme que papá
había muerto la tarde anterior.
después de viajar 400
kilómetros estaba en el cementerio del buceo 9 días antes de su 66º cumpleaños.
sin planearlo, frente
a su tumba con mi agenda y birome comencé lo que hoy tenés frente a ti. el
agrio olor a flores marchitas me impregnó de poesía. y ello me dio el poder
necesario para expulsar mis miedos paulatinamente.
hacer mi último
poema ha sido lo más extraño de mi vida, pero también ha sido lo que yo
siempre esperé de las letras: llegar a lo más profundo, volver y transcribir
esos sentimientos.
no sé como quedó, ya
que aún no lo he leído entero, pero poco me importa. acá está y sé muy bien que
nunca podré escribir nada mejor. este es mi techo, ya que toqué mis puntos
neurálgicos.
sé que hay fragmentos
que pueden resultar aburridos, porque en sí, son un cúmulo de confusiones, que complementan gajos
históricos. la idea inicial no fue modificada: el día 1 relataría el día que
murió papá y los 65 días posteriores, sería un homenaje a los 65 años de vida
de mi viejo.
cuando murió mamá iba
muy seguido al cementerio. el cáncer que la mató aún me consumía. yo tenía 18
años y su muerte modificó mi vida por completo. se puede decir que en cierta
manera, quedé estancado en esa edad. con la muerte de mi padre, fue totalmente
distinto. hoy tengo 37 años y a pesar de todo lo fuerte que sé que soy, fui
solamente una vez a la tumba de mi viejo. pienso que de ir otra vez ahora, me
perjudicaría yo, ya que no puedo solucionar nada, y esa impotencia podría
desequilibrarme y hacerme caer en un lugar que ya conozco y me asusta: mi
mente.
este ha sido el primer
cambio rotundo desde que murió papá, y de este cambio sólo me di cuenta yo…
nadie más. por primera vez en casi 2 décadas, me empecé a preocupar por mí.
alguna vez escribí:
“necesitamos una muerte que nos una.” nunca esperé que esa unión se daría de
una manera tan cruenta.
hoy solamente quiero
agradecer a algunas personas que se preocuparon por mí, y que de una u otra
forma me ayudaron a ver una aurora abortada, a contemplar el
silencio de las palabras, y a compartir este
solitario camino. no doy nombres. las personas que quiero saben
perfectamente que ocupan un lugar en mi corazón, y eso es suficiente.
esto que tienes frente
a ti no es nada y es todo. es un punto de inflexión en un mundo injusto, y es
mi historia, una historia como tantas, pero que pretende no quedar en el
anonimato.
mi último poema es la etapa más
difícil de mi vida, y es… mi último poema.
DÍA 1 MELO, MIÉRCOLES 24 DE
MAYO DE 2006.
eran
las 4 de la tarde cuando richard apareció en casa. jugamos a las cartas hasta
las 7 más o menos, y después me llevó en la moto hasta el estadio ubilla. él
fue a buscar a su hija más chica, malena. yo seguí hasta lo de wili, pero como
no lo encontré fui a lo de luisa. al rato llegó romeo. estaban felipa y marisa.
a
casa llegué alrededor de la 1 de la mañana, poco más…
DÍA 2 MELO, JUEVES 25 DE MAYO DE
2006.
a las
7 y media de la mañana, luis me despierta y me dice: “paul, tu padre falleció.
ayer de noche te estuvo buscando tu primo.” me levanté, abrí la puerta y me dio
la mano; lamento mucho lo de tu padre (me dijo). agaché la cabeza. no lo pude
mirar a la cara. luis se fue.
inmediatamente
me puse a llorar. enseguida me vestí. pasé por la casa de luis y la nena. me
explicaron que papá había muerto de un ataque cardíaco.
casi
8 y 20 llegué a la casa de mis primxs y tíxs. golpeé la puerta y me abrió rody.
nos abrazamos. me dijeron que me estuviste buscando (le dije).
-
voy a llamar a la casa de mi viejo.
-
paul, tenés un ómnibus a las 10 y media, pero al tío lo entierran alas 2
de la tarde.
llamé a la casa de papá. me atendió una vecina que
estaba cuidando a los hijos de mi hermanastra alejandra.
-
hola, soy paul, quién habla ahí?
-
con quién quiere hablar?
-
yo soy el hijo de nito. quiero hablar con con mi madrastra o algunx de
mis hermanstrxs.
-
no hay nadie. están en el velorio de tu padre.
-
gracias.
corté. pensé unos segundos. llamé otra vez.
-
señora, soy yo otra vez. me puede pasar el celular de mi madrastra o el
de mis hermanstrxs?
-
ya te lo doy.
enseguida llamé al celular de celia, pero me daba
fuera de línea. llamé al del gaita.
-
hola, soy paul. josé luis?
-
sí, hola. no te escucho nada. se corta.
-
ahora josé luis?
-
se oye mal.
-
dónde estás?
-
no te oigo.
-
tu mamá dónde está?
-
oigo mal. mamá está al lado mío. querés hablar con ella?
-
sí, dame. gracias. (pausa) celia, dónde estás?
-
en la empresa velatoria.
-
qué pasó celia?
-
le dio un ataque al corazón (llora) él fue el mejor abuelo del mundo.
-
escuchame celia. a papá lo entierran a las 2. yo me enteré hace 1 hora y
el próximo ómnibus sale 10 y media. podés posponer el entierro, para darme
tiempo de llegar?
-
no. el entierro era a las 11 de la mañana y lo pospusimos para las 2 de
la tarde, para darle tiempo a chiquita a que llegara. pero ya me dijeron que no
lo iban a posponer más.
-
no me da el tiempo para llegar. celia, en unos días voy a montevideo y
te llamo, si?
-
sí, llamá m´hijo.
-
cuidate celia… chau.
al
entrar al cuarto de mis tixs, mi prima maría noel me abrazó y se puso a llorar
en mi hombro. yo no podía quebrarme. a papá sólo lo vi lagrimear 2 veces:
1) en el velorio de mamá. cuando llegó
al velorio y me vio, me preguntó como me sentía. mi respuesta fueron mis
lágrimas. yo la quise mucho a tu mamá, sabés? (me dijo). se secó la lágrima que
le caía por la mejilla. en todo el velorio no lo vi llorar más.
2) habíamos ido al campo a
visitar a mi tía chiquita. ella le mostró una foto de mi abuelo rufino junto a
un amigo de él, en una tranquera. ahí lo vi lagrimear por 2ª vez en mi vida.
imaginé
a papá en su ataúd y la última vez que lo vi vivo. me parecía que estaba mejor
que la penúltima vez, en la cual esta hinchado.
las
imágenes pasaban en segundos. maría noel seguía llorando.
al
fin me abracé con mi tío y mi tía. me senté en el piso.
mi
tío rubí habló: - a nito le dieron varios ataques al corazón. cómo es mary?
-
infarto masivo.
-
eso. antes de morir quedó ciego. le vino una puntada en el brazo y otra
en el pecho. cuando lo llevaba la ambulancia ya estaba muerto.
me
hice una café con leche y desayuné con mis tíxs. poco después fui a la tienda
de luisa. ella estaba con su mamá, felipa y una amiga isabel. cuando me vieron
entrar comenzaron a reirse y hacerme bromas.
-
qué te pasa paul? que cara. te garanto que algún amor que se fue.
cuando
quedamos solos luisa y yo le conté. ella no podía creerlo. yo le había
presentado a papá en 1989. nunca más lo vio.
fui a
la plaza independencia y compré la república. me fijé en el obituario mientras
caminaba. cuando encontré su nombre con su apellido incompleto me senté y
lloré.
fui
al cyber y mandé un mail para toda mi libreta.
cuando
faltaban pocos minutos para las 2 de la tarde salí del cyber y caminé rumbo a
la casa de mis tíxs.
allí
me quedé hasta casi las 9 de la noche.
-
gente, me voy.
-
no te querés quedar acá paul?
-
no gracias. hoy no.
fui a
la casa de wili. estaba con pepe.
-
paul, iba a ir a tu casa, a dejarte esta nota. la enana me contó que
había leído tu mail.
-
ay ay ay wili. que día hoy.
después
fui a lo de luisa. en el camino un travesti que me vio caminando con la mirada
en el piso, me dijo: “adiós mi amor”. lo miré y bajé otra vez la cabeza. no le
contesté nada.
romeo
me dio el pésame. marisa ni me miró.
al
llegar a casa pensé, por qué me iba a quedar tantos días en melo, y decidí.
Mañana estoy viendo gente acá y pasado me voy a montevideo.
DÍA 3 MELO, VIERNES 26 DE
MAYO DE 2006.
me
levanté de mañana. estaban la nena y mirza.
-
mañana me voy a montevideo. papá no fumaba, no tomaba, había abandonado
el mate, y muere de un ataque cardíaco. eso sí, tomaba una cantidad de remedios
por día. quiero saber si fue natural su muerte o no.
mirza
se puso a llorar. la agarré de la mano.
-
ayer estuvo tu primo alejandro acá.
-
me voy a la casa de él.
al
llegar me abrió la puerta matías y enseguida vino ale.
-
siento mucho lo del tío, paul.
-
sí ale, yo también. gracias.
mi
prima bibiana me abrazó, cynthia también. antonella, de 3 años se reía y me
decía: “tío paul, tío paul.”
volví
a casa y llamé a richard para que viniera. nunca apareció.
a la
tarde fui a lo de mi tía teresita. cuando me vio, me abrazó.
-
fuiste a montevideo tere?
-
sí. yo pensaba verte allá. no
podía creer cuando no te vi.
-
no me dio el tiempo tere.
-
sí ya sé.
-
no es justo.
no me
aguanté. finalmente me quebré delante de una persona. lloré y quería contener
las lágrimas, pero ellas me ganaban. eran más fuertes que yo. tere me agarró de
la mano.
-
quién estaba de la familia?
-
federico, fernando. vos sabés como lo quería a nito.
-
sí.
-
josé quería ir pero no pudo. fue gerardo, el hijo de muñeca. claudia y
el marido.
-
por qué cuando muere la gente que quiero nunca puedo estar? con mi
abuela estaba en buenos aires. con mi viejo, acá. en el ´90 mataron a un amigo
mío, alexis, y yo me enteré meses después.
enseguida
llegó su pareja alejandro y salieron.
-
ahora tengo que salir paul. si querés venir más tarde para hablar…
-
no sé si me da el tiempo, pero gracias.
fui a
la casa de mi tío rubí.
-
cambié de opinión. mañana de mañana me voy a montevideo.
-
paul, ayer me dijiste que no querías ni un peso de tu padre, pensalo.
-
sí, tenés razón.
tipo
a las 10 de la noche fui a la casa de wili. estaba él con la enana. ella me
abrazó.
al
rato le pedí la chiva para ir a buscar a casa unas cosas que me quedaban.
volví
y me quedé con wili hasta las 6 de la mañana, tomando mate y escuchando música.
el estribillo de gates de wolfsheim sonaba en el el dvd. “everyone feels
happy/everyone feels great/today/walking through these gates/wake up my
dear/it´s killing day”
finalmente
wili me acompañó a la parada y tomé el ómnibus.
pensaba
que he hecho muchos viajes en mi vida, pero este era el más importante.
otra
vez las imágenes en mi mente.
otra
vez…
a
mamá la enterraron un mediodía lluvioso. era el 24 de julio de 1987.
cuando
volví a casa, me fui solo a una cascadita al final de la calle talca, en las
piedras. una hoja cayó de un árbol. enseguida vino un amigo de la infancia,
daniel.
-
sabés daniel? ahora mi vida cambia. cuando tenía 9 años papá me dijo que
mamá tenía cáncer. hoy tengo 18. ya está, ya es tarde. hubo mucha gente que no
fue al velorio de mamá. alejandra no fue (mi primera novia).
volví
a casa. me tiré en la cama de mis viejxs y me quedé dormido. había pasado toda
la noche despierto. era de madrugada cuando me desperté. empecé a llorar, pero
bajito, para que papá no se despertara. él me escuchó.
-
paul, vamos levantate que vamos a hacer una comida en la estufa. dale,
vení.
nos
sentamos en el piso, al lado de la chimenea.
-
viejo, el cáncer te va comiendo por dentro, no? ahora que mamá murió, el
cáncer la sigue comiendo o murió con
ella?
-
murió con ella.
-
que locura, no? la atacó hasta matarla y murió con ella.
papá miraba el fuego y el piso mientras me hacía la
comida. yo continuaba con mis preguntas.
- cómo murió mamá?
- de cáncer paul, ya sabés.
- sí ya sé. pero el último momento, cómo fue?
- para qué querés saberlo? hablamos otro día.
- no. quiero saberlo hoy, y ahora.
-
tu mamá falleció de un paro cardiorrespiratorio. cuando vi que le
faltaba el aire no quise llamar a
nadie. tranqué la puerta con una silla y no iba a dejar entrar a nadie, ni
siquiera a vos si llegabas en ese momento.
le pedí perdón por todas las cagadas que me mandé y la
abracé. murió en mis brazos.
-
viste morir a tu papá y a tu esposa.
-
sí.
lo abracé y lloré.
DÍA 4 MONTEVIDEO, SÁBADO
27 DE MAYO DE 2006.
después
de 5 horas y 40 minutos de viaje llegué a mi ciudad. inmediatamente fui a lo
del pancho. la puerta me la abrió su mamá.
se
murió tu padre paul (me dijo) y me dio un beso.
después
fuimos a la feria los 3. lili había quedado durmiendo.
en la
feria el pancho me habló:
- no
querés que te acompañe al cementerio?
- no
pancho, hoy no. si me querés acompañar cualquier otro día sí, pero hoy no. hoy
quiero ir solo.´
salgo
de lo del pancho y camino hasta la esquina donde nací: 8 de octubre y
garibaldi. agarré por 8 de octubre hasta bulevar artigas, bajé hasta rivera y
tomé un bondi hasta el cementerio del buceo.
en la
oficina dije que recién había llegado y que a mi padre lo habían enterrado hace
2 días. quería saber donde estaba su tumba.
uno
de los empleados me dijo: “andá a la palma. seguí ese camino a la izquierda
hasta el final, en los otros nichos, no los de acá está tu padre.” muchas
gracias. (le contesté)
mi
caminar era lento, con la cabeza para abajo. tratando de buscar en el piso
sepulcral lo que carece de explicación… la muerte.
a mi
alrededor las tumbas se erigían. aguanté el llanto. ya sabía que iba a llorar.
tiempo al tiempo. llegué al final del camino que me habían indicado. el mar se
veía hermoso. era un día soleado.
bajé
unos escalones, miré a la derecha y comencé a buscar los números. encontré su
nicho. “me avisaron tarde, papá” toqué su nicho y lloré. unas coronas con
flores marchitándose imitaban lo que estaba sucediendo con el cadáver de papá.
no había nada que indicara que ahí estaba mi viejo, solamente el número. en el
nicho decía mirta de león (la ex–esposa de mi hermanastro): “qué le pasa a la
bruja de mi madrastra? está tratando a mi viejo de puto?
tengo
que llevar el ataúd de papá al cementerio del norte junto a mamá, donde tiene
que estar.” toqué el nicho otra vez y lloré.
me
puse a escribirle un poema, sentado en el piso, de piernas cruzadas: mi último
poema.
toqué
su nicho por tercera vez y lloré. arranqué un pétalo de las flores que estaban
ahí y lo rompí. me fui caminando lentamente por el cementerio hasta encontrar
una puerta lateral. caminé para abajo y salí a la escollera. caminé llorando
lentamente y tiré el pétalo al mar. triste despedida.
DÍA 5 MONTEVIDEO, DOMINGO 28 DE
MAYO DE 2006.
me
pasé todo el día en la casa del pancho, jugando al play station y tratando de
evitar las lágrimas que porfiadamente querían salir.
-
quiero cambiar el ataúd de papá al cementerio del norte.
-
vos sabés lo que estás haciendo? vos te vas a joder. vos vas a ser el
principal perjudicado.
-
y qué querés, que no haga nada? y si pasa el tiempo y me arrepiento?
además, quiero sacarle guita a mi madrastra. mi viejo
metió durante 18 años su sueldo en esa casa. mis hermanastrxs tienen todo; cada
unx tiene su auto, todxs conocen europa. yo no tengo nada. ahora la jubilación
de mi viejo queda para celia. para qué, para seguir alimentando las cheteadas
de ellxs?
DÍA 6 MONTEVIDEO, LUNES
29 DE MAYO DE 2006.
a la
noche fui a la casa de fabricio. le conté mi último tiempo.
-
paul, por qué querés meterte en esto?
-
lo mismo que me dijo el pancho. mirá fabricio, quedate tranquilo. yo no
voy a tomar ninguna decisión sin hablar con profesionales, mis amigxs y mi
familia. necesito un psicólogo… estoy cansado.
DÍA 7 MONTEVIDEO, MARTES
30 DE MAYO DE 2006.
me
quedé en lo del pancho. hablé por teléfono con nicolás para hablar con su mamá
que es escribana. quedamos para el día siguiente.
llamé
a la escribana de papá y mamá, graciela: “la casa de las piedras es tuya, como
la casa de punta gorda es de tu madrastra.”
hoy
fue el primer día que no lloré.
DÍA 8 MONTEVIDEO, MIÉRCOLES 31
DE MAYO DE 2006.
alrededor
de las 3 de la tarde fui por la casa de nicolás. fuimos al cuarto de él y al
ratito vino la mamá.
-
papá murió de un infarto hace 1 semana. mi viejo metió durante 18 años
su sueldo y posteriormente su jubilación en esa casa. mientras yo no tengo
nada, mis hermanastrxs cada unx viaja en su auto y habla por su celular. todxs
conocen europa. una hermanastra mía vive en argentina, otra en españa. yo lo
más cerca que estuve de españa, es cuando caminé por bulevar españa.
-
vos tenés derechos. podés hacerlo porque sos hijo único, y tu madrastra
no tuvo hijxs con tu padre.
necesitás sacar la partida de defunción en la calle
sarandí. te van a cobrar $150, más o menos. después tenés que averiguar si tu
padre dejó testamento. si es así, tenés que pagar 900 y algo para que te lo
den. además, tenés que ir por catastro y averiguar el número de padrón de cada
propiedad que compraron juntos. cuáles son?
-
una casa en san josé de carrasco, una chacra cerca del aeropuerto y un
mitsubishi lancer.
-
cualquier cosa que necesités, contá conmigo.
-
gracias.
luego fui a lo de horacio. al rato vino verónica, me dio un beso en la cara y se fue con horacio, a su cuarto. yo me fui al altillo solo…
luego fui a lo de horacio. al rato vino verónica, me dio un beso en la cara y se fue con horacio, a su cuarto. yo me fui al altillo solo…
DÍA 9 MONTEVIDEO,
JUEVES 1º DE JUNIO DE 2006.
era
el mediodía aproximadamente cuando tocan el timbre. salgo al balcón y era tito.
-
te estaba buscando.
-
sí, me enteré.
-
mirá tito, quería hacerte unas cuantas preguntas.
-
dale.
-
mi viejo murió de un infarto masivo.
-
adónde?
-
cómo que adónde? yo que sé?
-
al corazón?
-
sí, creo que sí. adónde puede ser el infarto?
-
al cerebro, riñón, pulmón o al corazón. y puede venir por 3 motivos:
1) las arterias están tapadas.
2) insuficiencia cardíaca.
3) presión alta.
-
mi viejo estaba nervioso y discutía con la esposa, porque le habían
robado una moto. además tomaba una cantidad de remedios por día. ambas cosas le
pudieron causar el infarto, no? por si fuera poco, era alérgico.
-
si tu padre tenía insuficiencia cardíaca, tomaba 4 remedios. si tenía
presión alta, 3. esos remedios le pudieron causar alergia. por una discusión
intensa, pudo haber tenido un pico de presión alta.
-
a papá la penúltima vez que lo vi estaba hinchado.
-
puede ser hipertensión.
-
dónde está la historia clínica de mi padre?
-
en la institución donde lo trataban por 2 meses, después queda una
minuta por 20 años.
-
de qué murió mi viejo?
-
de un infarto masivo del miocardio.
-
por qué quedó ciego minutos antes?
-
eso es hipertensión (presión alta). no le llegaba sangre a la cabeza.
-
él se despidió de mi madrastra.
-
eso se llama: sensación eminente de muerte. a veces te morís, a veces te
salvás, pero sentís que te vas.
-
en cuanto tiempo murió?
-
como máximo 15 minutos.
-
por qué le vino ese infarto?
-
por un gran disgusto, o porque dejó de tomar los remedios.
a la
noche hablé con un abogado: daniel.
-
cuáles de las cosas que tiene mi madrastra me pertenece?
-
de las cosas de tu padre, el 100/ es tuyo. de las cosas que compró con
tu madrastra, el 50/ o el 25/, depende.
DÍA
10 MONTEVIDEO,
VIERNES 2 DE JUNIO DE 2006.
es
extraño. hoy recordé la última discusión que tuve con mi padre. fue hace unos 3
años. en un momento, papá se enojó conmigo, levantó una ceja y me dijo: -vos
que hiciste con tu vida?
-
y vos que hiciste con tu vida, abandonarme cuando más te necesitaba?
no
nos dijimos nada más. quedamos mirando el piso. él sentado en una silla y yo en
su cama.
se me
caían las lágrimas de bronca: - tenemos vidas diferentes, viejo, desde que
murió mamá.
-
yo a itati la quise mucho. si ella reviviera, yo me casaría otra vez con
ella. celia es insoportable. hay noches que no me deja dormir.
DÍA
11
MONTEVIDEO, SÁBADO 3 DE JUNIO DE 2006.
cumpleaños
de javier. le mandé un mensaje de texto disculpándome por la ausencia. no tengo
ninguna gana de festejar nada. espero que los demás me entiendan.
es
extraño como aparece el nº9 a raíz de la muerte de papá. nunca creí en la
numerología. mamá murió cuando yo tenía 18 años. 18 años después papá. 18:
1+8=9.
mamá
era 9 años mayor que papá. mi viejo vivió 9 años más que mamá (ella 56, él 65)
el número de la casa que compraron era 9.
el
único hijo que tuvieron (o sea yo) nació el 3 del 3 (3x3=9) de 1969.
cuando
tomé el bondi para ir al cementerio del buceo, los números del boleto sumados
dieron 18. otra vez: 1+8=9.
extraña
coincidencia.
DÍA
12
MONTEVIDEO, DOMINGO 4 DE JUNIO DE 2006.
estuve
en lo de sabina. el día que vine a montevideo ella me dijo: - cómo te sentís?
-
de bajón.
-
miralo así, hoy creciste.
-
sí, es verdad.
miramos
la t.v. junto a antonella y joaquín.
una
vez anto me acompañó en el ómnibus. yo iba a ver a papá, ella al cumpleaños de
su abuela. vio a papá por la ventanilla.
mañana
será un día complicado.
DÍA
13
MONTEVIDEO, LUNES 5 DE JUNIO DE 2006.
soy
muy parecido a papá. lo único que saqué a mamá fueron los ojos y los cabellos.
hasta tengo un lunar en la pierna izquierda, exactamente el mismo lunar que
tenía papá.
mi
viejo nació el 5 de junio de 1940 (hoy hace 66 años) en el departamento de
cerro largo.
los
recuerdos más remotos que atesoraba era de cuando tenía 2 años e iba a las
arroceras con su padre, rufino. ese año hubo una sequía muy grande.
cuando
tenía 14 años, junto a su hermano roodney (que ese día cumplía 15 años) vieron
como un vecino clavó la pala en la tierra, miró al cielo, sacó un revólver, y
le tiró por la espalda a mi abuelo. rufino cayó del caballo y se escondió tras
una roca. sacó su revólver, pero, como nunca lo usaba, no salía la bala. cuando
salió, le partió el corazón y cuando el vecino caía, sonó otro disparo
procedente del arma de mi abuelo, que dio en la cabeza del hijo de puta.
durante
algunos años, en el lugar habían 2 cruces, que recordaban ese triste desenlace.
después el cadáver de mi abuelo rufino fue exhumado y trasladado al cementerio
de río branco.
a los
22 años, papá se fue de campaña, rumbo a montevideo. el destino era la guardia
de coraceros. llegó siendo analfabeto. no sólo aprendió a leer y escribir,
también estudió veterinaria, fue campeón nacional de tiro, y tri-campeón
nacional de equitación, defendiendo al cantegril country club, ya que al no ser
oficial, no tenía derecho a representar la guardia de coraceros.
el 24
de abril de 1968 se casó con su gran amor, mi mamá. casi un año después, el
lunes 3 de marzo de 1969, nací una noche lluviosa en 8 de octubre y garibaldi.
el 23
de julio de 1987, cerca del mediodía, mamá falleció en el hospital pereira
rosell de un paro cardiorrespiratorio, como consecuencia del cáncer al cuello
del útero que la afectaba, desde hacía más de una década.
en
1989 papá se jubiló, después de 27 años de trabajo (1962-1989). el 2 de marzo
de ese año me habló:
-
paul, quiero cumplir una promesa.
-
cuál?
-
hacer un viaje por el interior en la motoneta.
-
a quién le prometiste eso?
-
a tu mamá. me acompañás?
-
claro, cuándo?
-
mañana.
-
no, mañana no voy nada. mañana es mi cumple y lo quiero pasar con mis
amigxs.
-
vamos mañana.
-
no.
-
está bien. no voy a discutir por eso. vamos pasado mañana.
el 4
de marzo salimos de montevideo. fuimos a pando, minas, treinta y tres, melo,
río branco, yaguarón, bagé, campaña y la granja silvia, distante unos 20
kilómetros de la ciudad fronteriza brasilera de yaguarón.
hace
12 días. aproximadamente a las 4 de la tarde, cuando se estaba haciendo un
café, pronto para salir con celia. le vino un ataque masivo del miocardio.
murió en menos de 15 minutos.
DÍA
14 MONTEVIDEO,
MARTES 6 DE JUNIO DE 2006.
es
raro que siendo montevideano conozca poco y nada el cerro. este sin duda alguna
es uno de los barrios más lindos, junto al prado y por supuesto, el barrio
donde nací: lavalleja.
me tomé
el bondi y me bajé en el cementerio del cerro. caminé hasta la casa de mi primo
marcelo y rosaleem. hay algo que yo les debía, aún no conocía a la hija de
ellxs. la pequeña maia de 2 años.
-
marcelo, últimamente te he dicho cosas raras, no?
-
sí, algunas.
-
preparate para otra.
-
qué paul?
-
y si papá se suicidó?
-
eso que cambiaría?
-
saber de qué murió papá.
-
y por qué decís eso?
-
sí no? mi viejo murió de un infarto y yo digo que se pudo haber
suicidado.
-
exacto.
-
mi viejo murió de un infarto masivo del miocardio. eso le dio porque
tuvo un disgusto o porque dejó de tomar los remedios.
-
sí.
-
y si dejo de tomar los remedios sabiendo que eso le provocaría un
infarto?
papá sabía exactamente el efecto que le producía cada
remedio. y además siempre me hablaba de que se quería morir. en eso era igual a
su madre. y si papá se suicidó?
DÍA
15
MONTEVIDEO, MIÉRCOLES 7 DE JUNIO DE 2006.
después
de quedarme en el cerro, y de conocer a la prima de rosaleem, romina de 15
años, fui a la casa de sabina.
a la
noche fuimos a lo de horacio, junto a joaquín y antonella, y vimos la vida es
un milagro de emir kusturica.
si
hay algo que pueda vencer a la muerte… eso es el arte.
DÍA
16
MONTEVIDEO, JUEVES 8 DE JUNIO DE 2006.
extraño
día hoy. mucho calor hoy y después mucha lluvia. para la melancolía no hay nada
mejor que la lluvia.
sabina
duerme al lado mío.
hoy
de tarde tuvimos una conversación. fue sobre papá. para variar en estos últimos
días.
-
nunca te conté que papá viajo a españa?
-
no, nunca.
-
sí, empezó en 1993 (si mal no recuerdo). papá era profesor de
equitación. y había una gente que vendían caballos de equitación a españa. iba en barco. el viaje duraba 20 días.
después se quedaba 10 días en españa, con toda la burocracia y volvía en avión.
al otro mes descansaba, y volvía al siguiente.
-
en que ciudades estuvo?
-
varias. una vez estaba en las islas canarias, pronto para irse al
aeropuerto de barajas en madrid. estuvo con ganas de visitar áfrica. lástima
que no fue.
-
mirá.
-
sí. me pregunto. en qué pensaría estando allí? seguramente pensó en su
niñez… campaña. los campos de cerro largo.
DÍA
17
MONTEVIDEO, VIERNES 9 DE JUNIO DE 2006.
empezó
el mundial de fútbol alemania 2006, la fiesta inaugural fue sencilla y linda.
me hubiera gustado que papá la viera.
mi
viejo no era futbolero, pero le gustaba peñarol. lo de él eran los caballos.
sin
embargo, hay retazos en los cuales recuerdo haber visto y /o escuchado partidos
con él.
peñarol
de 1982, le iba ganando 3 a 0 a defensor.
-
si defensor nos empata en el primer partido de la libertadores me corto
las venas.
-
qué decís paul? cómo vas a decir eso?
otra
discusión de esas. papá discutía, pero no me pegaba como hacían otrxs
padres/madres. tanto mi viejo como mi vieja, si contara las veces que me
pegaron, me darían los dedos de una mano y me sobrarían dedos.
DÍA
18
MONTEVIDEO, SÁBADO 10 DE JUNIO DE 2006.
los
recuerdos más remotos que tengo son de cuando nos mudamos a barros blancos,
cerca de pando. yo tenía 3 años.
mamá
estaba adentro de la casa. yo afuera con unos amigos. recuerdo estar montado en
un caballo de plástico.
en el
frente de casa habían unos pinos. bajo la sombra de ellos esperaba a papá,
hasta que lo vi llegar, y corrí a darle un beso.
tengo
muchos recuerdos de mi niñez, que fue muy linda hasta los 9 años. ahí empezó mi
pesadilla.
la
muerte nacía…
DÍA
19
MONTEVIDEO, DOMINGO 11 DE JUNIO DE 2006.
me
arrepiento de infinidad de cosas. todos los días me arrepiento de algo, pero de
la relación que tuve con papá y mamá no.
me
equivoqué como se equivocaron ellxs. apenas somos personas.
el
recuerdo más lindo que tengo con ellxs es de la 1ª vez que salí del país:
yaguaron en 1981.
salimos
de la estación de sayago, sobre la hora en el gans mavag. después de varias
horas de viaje, llegamos a río branco. estuvimos en yaguaron, campaña y melo.
me
asombró que la gente hablara en otro idioma, y la modernidad del país norteño.
yo no
entendía nada de portugués, pero me gustaba el idioma.
hoy
todo eso me parece tan lejano…
sólo
son imágenes en el tiempo.
nada
más.
dónde
estoy?
DÍA
20
MONTEVIDEO, LUNES 12 DE JUNIO DE 2006.
al
mediodía llamé a la casa de papá (ex-casa de papá). quería hablar con mi
madrastra, pero me atendió mi hermanastra, alejandra.
-
escuchame ale, tengo una duda: papá murió en la casa o en la ambulancia?
-
no, tu padre murió en el hospital policial. él sintió un dolor en el
pecho y lo llevaron al hospital policial. allí murió.
DÍA
21
MONTEVIDEO, MARTES 13 DE JUNIO DE 2006.
fui
al registro civil.
-
necesito sacar la partida de defunción de mi padre.
-
en dónde murió?
-
en el hospital policial.
-
cuándo?
-
el 24 de mayo de este año.
-
ah, entonces no. la partida de defunción la encontrás en el lugar donde
murió.
-
en el hospital policial.
-
exacto.
-
y la de mi madre la puedo sacar?
-
en dónde murió?
-
en el hospital pereira rossell.
-
cuándo?
-
el 23 de julio de 1987.
-
sí, esa podés sacarla. tomá este papel, llená los datos y vení en 2 días
a retirarla.
-
gracias.
DÍA
22 MONTEVIDEO,
MIÉRCOLES 14 DE JUNIO DE 2006.
la
conversación telefónica que mantuve con alejandra me dejó pensando. papá no
murió en la casa o en la ambulancia. mi viejo falleció en el hospital policial.
cómo
los doctores no pudieron salvarle la vida teniendo 15 minutos para hacerlo?
papá
después de toda una vida, en la última elección votó al frente amplio. además
él había donado sus órganos. eso no es motivo suficiente para una mala praxis o para que lo hubieran
asesinado?
hace
unos días pensaba en que se pudo haber suicidado. hoy pienso que lo pudieron
matar deliberadamente. en realidad, no descarto ninguna posibilidad.
a
comienzos de la década del ´80, papá estaba en la guardia de coraceros. le fue
a dar de comer a un caballo llamado “amarillo”. el equino se asustó y le dio
una patada en el pecho. papá se agarró el pecho, pero no cayó. inmediatamente
amarillo le dio otra patada en la cara.
lo
llevaron al hospital policial. le pusieron una placa de platino y le hicieron
cirugía plástica.
en un
momento le preguntaron: - fabra, dona usted sus órganos?
sí,
yo sé que de esto no voy a morir. pero después de que muera, que hagan con mi
cuerpo lo que quieran.
ahora
en todo lo que pienso es que me importan las opiniones de mis amigxs y de mi
familia. pero, sobre todo, está la opinión de mi papá. esa es la opinión que
más me importa. y cada día que pasa y escribo, recuerdo más cosas de él y mamá.
no sé
si tendré fuerzas para afrontar todo esto, pero, al menos lo intentaré.
confío
en mí.
DÍA
23
MONTEVIDEO, JUEVES 15 DE JUNIO DE 2006.
fui
al registro civil a buscar la partida de defunción de mamá.
en el
sector 2 era yo el único, pero nadie me atendía. atendían en los otros sectores
o hablaban por teléfono. primero una mujer, después otra.
-
alguien acá me puede atender? (dije)
-
ya voy. (me contestaron)
nadie
me atendía. los minutos se iban. burocrática espera.
-
bueno, me podés atender?
-
sí, disculpá. me olvidé.
-
vengo a retirar la partida de defunción de mi madre.
la
mujer buscó entre unos papeles, después otros. parecía que no daba con él
número. finalmente la encontró y me la dio.
me
senté en una de las sillas y la leí rápidamente: nº445. faltaba el segundo
nombre de ella: margot. murió de metástasis. el cáncer se había ramificado. ya
sabía eso.
me
tomé el 180 y fui al hospital policial. me bajé unas cuadras antes adrede y
prendí un cigarro.
cuando
yo era chico me atendía ahí. el lugar estaba casi igual. solamente algunos
cambios. hacía casi 20 años que no entraba a ese edificio.
habían
2 mujeres jóvenes no bien entré y les hablé:
-
hola. mi padre falleció aquí hace menos de un mes. yo quiero conseguir
la partida de defunción y la historia clínica de mi padre. adónde tengo que ir?
-
la historia clínica es privada y no se entrega a nadie, señor.
-
según el código civil yo tengo el derecho a tener la historia clínica de
mi padre en un plazo de 2 meses siguientes a la muerte de él, así que si el
hospital policial no me la entrega, le voy a iniciar una demanda. cómo es su
apellido señorita?
-
vaya ahí enfrente a registros médicos.
-
gracias.
saqué
número: a-43. iban por el a-28. había que esperar. mientras tanto leía un
libro: enfréntate al futuro de chris carter. ya vi la película, ahora estoy
leyendo el libro.
llegó
el turno y me aproximé a la ventanilla.
-
hola. mi padre murió aquí hace menos de un mes. yo quiero conseguir la
partida de defunción y la historia clínica de mi padre. qué tengo que hacer?
-
tiene que ir a dirección y pedirla.
-
me dijeron que era acá.
-
sí, pero acá no es, señor. vaya al 2º piso: dirección.
-
gracias.
subí
por la escalera y fui a dirección. la puerta estaba cerrada. golpeé, y no me
contestó nadie. al ratito golpeo de nuevo. nadie contestaba. en eso viene un
comisario y entra a la dirección.
-
señor, yo estoy golpeando acá y no me contesta nadie.
-
ya lo anuncio.
cierra
la puerta, pero nadie salía a atenderme. unos minutos después, pasa otro
policía con su hijo y golpea en sub-dirección. me acerco, espero, y llega mi
turno.
-
hola. mi padre murió aquí hace menos de un mes. yo quiero conseguir la
partida de defunción y la historia clínica de mi padre.
en registros médicos me dijeron que fuera a dirección.
en dirección no me atiende nadie.
-
vaya a secretaría general.
-
gracias. (pensé: gracias por hacerme pasear por todo el hospital
repitiendo lo mismo.)
fui a
secretaría general. golpeé la ventanilla y me hicieron seña que pasara.
-
hola. mi padre murió aquí hace menos de un mes. yo quiero conseguir la
partida de defunción y la historia clínica de mi padre. qué tengo que hacer?
-
vaya a registros médicos, señor.
-
fui a registros médicos, pasé por dirección, sub-dirección y me mandaron
acá.
-
bueno señor, veremos en que podemos ayudarle.
-
gracias.
espero
unos minutos y las mujeres que habían allí hablaban entre ellas. en una viene
una rubia muy linda.
-
la historia clínica no se la podemos dar. únicamente, si la pide un
doctor, la morgue o un juez de familia.
-
pero yo soy hijo único y tengo derecho a ver la historia clínica de mi
padre. o tengo que pedirla mediante un abogado?
-
bueno, usted lo que puede hacer es conseguir el número de cédula de su
padre, llenar un formulario, y después nosotros nos comunicamos con usted y le
informamos si se la entregamos o no. pida para hablar conmigo cuando consiga el
número de cédu…
-
el número de cédula de mi padre lo sé de memoria desde chico. dónde
tengo que firmar?
-
muy bien señor, ya le traigo el formulario. en cuanto a la partida de
defunción, la tiene que pedir en la empresa velatoria, donde velaron a su
padre.
-
gracias por su tiempo.
firme
el formulario y me fui.
salgo
del hospital policial y vuelvo a entrar para llamar por teléfono. antel tenía
problemas y el 0800 9966 de la telecard estaba bloqueado. hoy hubieron más de
10.000 celulares y teléfonos fijos bloqueados en todo el país.
busco
un teléfono monedero y llamo a la empresa velatoria.
-
hola. mi padre murió hace menos de un mes. necesito la partida de
defunción.
-
acá se la podemos dar. le cuesta $60.
-
perfecto. mañana voy.
DÍA
24
MONTEVIDEO, VIERNES 16 DE JUNIO DE 2006.
decidí
no ir hoy al buceo a buscar la partida de defunción de papá. voy a ir el lunes,
o mejor el martes, ya que el lunes es feriado: natalicio de artigas.
no
quiero volverme loco. el fin de semana no voy a hacer nada. quiero pensar,
quiero ordenar mi cabeza un poco, ya que en este momento no entiendo nada de
nada.
DÍA
25
MONTEVIDEO, SÁBADO 17 DE JUNIO DE 2006.
y si
a papá lo asesinaron para vender sus órganos? se mueve mucha guita alrededor.
cuando hablé con alejandra, me dijo que papá había muerto en el hospital
policial. cómo mi viejo pudo llegar con un dolor en el pecho y morirse sin que
en el hospital pudieran hacer nada?
y si
papá fue asesinado?
y si
papá se suicido?
necesito
la historia clínica de mi padre.
DÍA
26 MONTEVIDEO,
DOMINGO 18 DE JUNIO DE 2006.
en la
familia fabra hay una historia negra. una historia que siempre quisieron
ocultar. al parecer nuestro apellido no deberia ser fabra, debería ser
fernández. aparentemente mi abuelo rufino fue adoptado por la familia fabra y
él recibió ese apellido.
lejos
de avergonzarme esa situación (si es verdad) me llena de gratitud el que la
familia fabra le diera el apellido a mi abuelo.
hoy
estoy orgulloso de ser un fabra.
DÍA
27 MONTEVIDEO, LUNES 19 DE JUNIO DE 2006.
si mi
amigo alexis viviera, hoy cumpliría 34 años. sin embargo, murió asesinado de un
tiro en el corazón, un mes antes de cumplir 18 años.
alexis
nació el 19 de junio de 1972 y murió el 18 de mayo de 1990.
la justicia(¿?)
dijo que fue suicidio. su diario personal nunca apareció.
DÍA
28
MONTEVIDEO, MARTES 20 DE JUNIO DE 2006.
llamé
nuevamente a la empresa velatoria.
-
hola. quería averiguar cómo sacar
la partida de defunción de mi padre. el otro día llamé y me dijeron que lo
podía sacar mediante ustedes por $60.
-
sí, pero en realidad te conviene ir a la oficina de registro civil que
queda en sarandí 428 esquina misiones.
-
gracias.
poco
después vino tito. momento ideal para hacerle unas preguntas.
-
bo´ tito. papá donó sus órganos. es posible que lo hayan asesinado por
eso?
-
no. todxs somos donantes de órganos, a menos que se exprese por escrito
lo contrario. yo si cruzo la calle y me atropella un auto, yo soy donante sin
saberlo.
-
y que se haya suicidado? el que haya dejado de tomar los remedios
sabiendo que eso le provocaría un infarto?
-
sí, eso puede ser. habría que ver la historia clínica.
-
yo como hijo tengo el derecho a tener la historia clínica de mi padre,
no?
-
sí, te la tienen que dar.
-
fui al hospital policial. me hicieron pasear por todo el hospital. llené
un formulario y quedaron de llamarme, pero no lo hicieron.
-
lo que necesitás es un médico legista. andá a la facultad de medicina.
enrique es grado 5, jacqueline y guillermo son grado 2. sino fijate en www.dml.edu.uy
-
se puede acusar al doctor de cabecera de mala praxis, en caso de que sea
necesario?
-
sí, se lo puede acusar de negligencia, imprudencia o impericia. ahí hay
que determinar si es dolo, culpa o ultra. intención.
DÍA
29 MONTEVIDEO,
MIÉRCOLES 21 DE JUNIO DE 2006.
fui
al registro civil de ciudad vieja.
-
hola. necesito la partida de defunción de mi padre.
-
dónde murió?
-
en el hospital policial.
-
cuándo?
-
el 24 de mayo de este año.
-
querés hacer trámite común o urgente?
-
común.
-
bueno, pasado mañana podés venir a retirarla.
-
gracias. me deja ver de qué murió mi padre?
agarro
el libro unos segundos y veo el número del acta, el segundo apellido mal escrito,
murió de un tapón cardíaco, estaba divorciado y el fin de su cédula era -8. el
número de su cédula me lo sé desde chico, pero sin la barra. el hombre me quita
el libro.
-
ahí dice de un tapón cardíaco. mi viejo murió de un infarto. ah, esos
términos médicos. pero el apellido está mal escrito.
-
si querés puedo hacer que lo revisen.
-
no, está bien así. gracias.
me
fui caminando de la ciudad hasta la comercial. en sarandí me encuentro con
ximena. hablo un rato con ella y sigo el camino. pensaba lo extraño que era que
yo no supiera donde vivía mi viejo. cuando yo lo quería ver, lo llamaba por
teléfono y nos veíamos en una chacra de él o me esperaba en la parada del
ómnibus e íbamos a algún lugar a comer algo y tomar algún refresco.
necesitaba
la dirección de mi padre. fui a una oficina de antel, puse el número de su
teléfono y saqué una copia del último recibo.
problema
resuelto: tenía la dirección de mi padre con el recibo a su nombre.
DÍA
30
MONTEVIDEO, JUEVES 22 DE JUNIO DE 2006.
vino
verónica, pero no me preguntó nada por estos últimos días. realmente no quiero
cansar a las personas con mis problemas, pero me gustaría que me preguntaran
(si les interesa mi vida) para poder sacar esta confusión que me lastima.
por
suerte al poco tiempo vino tito. él si me preguntó.
-
tito, vi la partida de defunción de mi viejo. decía que murió de un tapón cardíaco, qué es?
-
seguramente un émbolo. la sangre se coagula y viaja por el cuerpo por
años. en un momento se aloja en alguna parte del cuerpo. mata esa parte del
cuerpo y después esa parte se pudre.
seguramente ese émbolo se alojó alrededor del corazón.
-
si eso es el desencadenamiento de una enfermedad de años. significa que
ni lo asesinaron, ni se suicidó al dejar de tomar los remedios deliberadamente?
-
sí, exacto. de cualquier manera, cuando tenga la historia clínica, te
puedo decir más cosas. por ahora, me inclino por un émbolo.
-
a las
19:30. fui a la casa de beatriz. la esperé un poco, después vino natalia.
tomamos un té y al poco tiempo vino beatriz.
-
mañana me dan la partida de defunción de mi padre. el segundo apellido
está mal escrito. eso perjudica en algo?
-
sí, hay que cambiarlo.
-
ah, conseguí la dirección de mi padre.
-
ahora tenés que ir a catastro y averiguar el número de padrón. es en
rondeau y mercedes.
-
y para el auto, si consigo el número de matrícula?
-
sí, eso sirve. además tenés que ir por el registro de testamentos, que
queda en el 7º piso del edificio del notariado, en 18 y gaboto. ahí tenés que
averiguar si tu padre dejó testamento o no.
-
qué necesito para sacar la libreta de casamiento de mi padre?
-
el lugar donde se casó, el día, la oficina y los nombres completos. eso
es en identificación civil en san josé y yi. tenés que ir con la partida de
defunción.
después
fui con sabina a su casa. estaban joaquín y antonella. comencé a hablar de que
ayer había ido a sacar la partida de defunción de mi padre, pero sabina cambió
el tema, y joaquín y antonella siguieron con el otro tema.
qué
pasa hoy que nadie me quiere escuchar?
DÍA
31
MONTEVIDEO, VIERNES 23 DE JUNIO DE 2006.
hoy
tuve que ir al registro civil a retirar la partida de defunción de papá, pero
al pit-cnt se le ocurrió hacer una paro general parcial.
ahora
a manejar la ansiedad y esperar el fin de semana que pase, por los idiotas del
pit-cnt que no tuvieron mejor idea que hacer un paro justo hoy.
en la
ciudad vieja me encontré con lili y pancho. fuimos a la casa de él. después fui
a la casa de sabina. el lunes voy de nuevo al registro civil.
DÍA
32
MONTEVIDEO, SÁBADO 24 DE JUNIO DE 2006.
pasó
todo el día lloviendo. recuerdo a papá haciéndome barquitos de papel, para que
yo jugara en las cunetas de las piedras. el agua de la lluvia, inundaba
rápidamente las calles de pedregullo.
con mis amigos de la infancia, íbamos a la
cascadita al final de la calle talca.
recuerdos…
hoy
hace un mes que murió papá.
DÍA
33
MONTEVIDEO, DOMINGO 25 DE JUNIO DE 2006.
hace
un mes me avisaron que papá había muerto. uno generalmente cree que el
transcurso de los días es rutinario. pero, a veces, un simple día es capaz de
cambiarnos la vida, y de transformarse en una letal efeméride.
en un
momento x, todo lo que creemos es una vulgar mentira, las personas que están a
tu alrededor te traicionan, y todo lo que recordamos es un sueño que nunca
soñamos por miedo a imaginar la peor pesadilla. la muerte que nos acorrala y
nos deja agonizando, llevándose las vidas que más queremos.
DÍA
34
MONTEVIDEO, LUNES 26 DE JUNIO DE 2006.
es
extraña la sensación que siento. hace unos días siento que me duele el corazón.
yo nunca fui de perseguirme con enfermedades psicosomáticas, pero ahora tengo
miedo.
tito
dice que no me preocupe, que simplemente es un problema en la columna. eso
coincide con lo que me dijo juan pablo, el año pasado.
cuando
mamá murió, papá decía que él tenía cáncer. sin embargo, murió de un infarto.
me estará
pasando lo mismo que a mi padre?
DÍA
35
MONTEVIDEO, MARTES 27 DE JUNIO DE 2006.
hoy
hace 33 años del último golpe de estado en uruguay.
mi
viejo era policía durante la dictadura. por eso, al crecer, al darme cuenta de
lo que significó la historia más negra de este país, surgieron las preguntas.
cuando
yo era chico no sabía que estábamos en dictadura. para mí era natural que los
militares estuvieran en el poder. en argentina, brasil o chile también había dictadura.
cuando
mis amigxs me hablaban de que se venía la democracia, yo no los entendía.
por
eso, después de varios intentos frustrados, un día me animé a hablarle a mi
padre:
-
alguna vez torturaste a alguien?
-
no.
-
alguna vez mataste a alguien?
-
no, pero una vez casi lo hago. cuando vi a mi padre muerto, agarré su
arma y fui adonde estaba el tipo que lo mató. lo pateé y lo apunté… ya estaba
muerto.
DÍA
36 MONTEVIDEO,
MIÉRCOLES 28 DE JUNIO DE 2006.
fui a
registro civil en la ciudad vieja, pero otra vez estaban de paro.
otra
vez paro?
bueno,
en definitiva iré mañana nuevamente.
otro
día más para pensar en lo mucho que me cuesta conseguir cualquier papel. esto
me tomará mucho tiempo.
DÍA
37 MONTEVIDEO, JUEVES 29 DE
JUNIO DE 2006.
otra
vez fui al registro civil y milagrosamente no estaban de paro. finalmente y
después de mucho tiempo me dieron la partida de defunción.
en el
momento en que me la entregaron sentí una sensación de vacío. este documento me
llevó días conseguirlo y ahora sé que no tengo nada. tengo que hacer un montón
de papeleo más.
caminé
lentamente y la leí sentado en la escalera. mientras tanto, había un casamiento
y la alegría general contrastaba con mi soledad al doblar la partida y
guardarla en el bolsillo del pantalón.
DÍA
38
MONTEVIDEO, VIERNES 30 DE JUNIO DE 2006.
la
última vez que vi a papa fue cuando volví de buenos aires.
como
él no estaba en la parada, lo esperé. al poco tiempo lo vi llegar en la moto.
me invitó a ir a una plazita y al poco rato estábamos sentados en un banco.
-
estoy re-colgado con las computadoras. tengo un weblog desde hace
un tiempo y me visitan de diferentes
lugares del mundo.
-
mirá paul: yo en cualquier momento me muero. acordate que yo metí plata
en la chacra. cuando yo me muera, reclamá lo tuyo.
-
fah viejo, no me hinchés las pelotas. me decís que te vas a morir y que
cobre no sé qué. no jodas.
-
bueno, acordate de lo que te digo.
-
mirá papá. un día me dijiste que el día que te murieras y te redujeran,
yo pidiera la placa de platino que tenés debajo del ojo y que la venda, porque
preferías a que la vendiera yo, antes que los empleados del cementerio. qué me
decís? mi vieja tenía dientes de oro y seguramente andá a saber quien los
agarró.
-
yo te dije eso? (sonrió)
-
sí. (sonreí)
volvimos
en la moto a la esquina de gianatassio y calcagno.
-
paul, dame un beso y un abrazo. capaz que es la última vez que nos
vemos.
-
fah viejo, que depresivo. mirá que el depresivo soy yo.
-
uno nunca sabe. ya estoy viejo. perdóname por todas las cagadas que me
mandé.
-
fah papá, lo mismo le dijiste a mamá.
lo
abracé y le di un beso grande. prendió la moto y se fue lentamente por
calcagno. lo miré: “y si papá tiene razón? nah, son pavadas de él. es igual a
la abuela.” (pensé)
fue
la última vez que lo vi. él tenía razón.
DÍA
39
MONTEVIDEO, SÁBADO 1º DE JULIO DE 2006.
me
pregunto: adónde van los sueños que nunca soñamos? miedo, nostalgia o soledad?
quizás, esas 3 cosas sean lo mismo.
hoy
siento que es tarde para todo. los recuerdos son lo único que nos queda, y los
recuerdos nos traicionan.
miro
el mar. el mar no es el mismo para mí desde que tiré un pétalo de una flor de
papá a sus entrañas.
tengo
más preguntas que respuestas. después de 18 años de la muerte de mamá. papá
murió hace poco más de un mes.
tengo
miedo.
hay
alguien allí?
DÍA
40
MONTEVIDEO, DOMINGO 2 DE JULIO DE 2006.
es
inútil aferrarnos a las historias personales, o a la propia historia que se
divide y une fragmentos salpicados de segundos caídos.
a mi
mente arremeten ilusiones tardíamente necesarias, y las imágenes se mueven como
si fueran muchos péndulos en el aire.
una
vez fuimos papá, mamá y yo al zoológico de villa dolores. yo tendría 5 ó 6
años.
al
elefante leo lo estaban bañando en un lugar, abajo a mi derecha. abajo a la
izquierda el padre de él estaba de muy mal humor. en una el padre de leo
levanta su trompa, me apunta y me sopla en la frente. el soplido fue como un
tiro de aire comprimido de un cañón. me fui temblando para atrás hasta que mi
nuca dio contra el tejido que cubría el lugar donde estaban bañando a leo.
inmediatamente
lloré. mi madre empezó a gritar insultando a todo el que se le cruzara en el
camino. papá buscaba un taxi. fuimos al
hospital policial. sólo me quedó un chichón y un fuerte dolor de cabeza.
cada
vez que veo un elefante me acuerdo de ese día.
DÍA
41 MONTEVIDEO, LUNES 3 DE JULIO DE 2006.
era
1970. mamá estaba en la cocina, yo en el cuarto durmiendo. alguien golpea las
manos.
-
buen día, señora. ceferino fabra se encuentra?
-
no, está trabajando. qué desea?
-
mire señora, yo soy compañero de trabajo de su esposo, y tengo un
problema económico. su marido quedó de prestarme un poco de dinero.
-
ah bueno, lo quiere esperar? pase.
-
gracias señora.
-
usted es también de cerro largo?
-
sí, soy de cerro largo.
-
mire, yo tengo un poco de plata, no mucha. pero si quiere se la doy y
después usted arregla con mi marido. usted está apurado?
-
a decir la verdad, sí.
-
bueno, ya le doy.
mamá
va a su dormitorio, en el cual yo estaba durmiendo.
me
despierto.
lloro
y mamá me agarra en sus brazos. vuelve al comedor conmigo y con la plata.
-
mire señor, no es mucho, pero…
-
así está bien señora. que lindo el nene. cómo se llama?
-
paul, vio que es idéntico a nito?
-
si señora, es idéntico al negrito.
recién
ahí mamá se dio cuenta que le estaban haciendo el cuento del tío, pero el
hombre ya tenía el dinero en el bolsillo.
mamá
lo acompañó hasta el portón. el hombre sale caminando por el pasillo y antes de
bajar los escalones se da vuelta y levanta la mano saludando.
fin.
DÍA
42
MONTEVIDEO, MARTES 4 DE JULIO DE 2006.
enciendo
un cigarro.
en la
azotea se pueden ver las nubes que anuncian una nueva tempestad.
el
viento sopla.
el
mar oscuro se mueve intensamente.
hace
calor.
en
algunos lugares el cielo está celeste.
cada
vez menos son los agujeros
celestes.
no
demorará la lluvia.
más
celeste.
ojalá
que no llueva.
a mi
alrededor los edificios de ojos rectangulares se contagian de mi ausencia, y
una mujer limpia la ventana, y los autos pasan, y la vida sigue, y lxs muertxs
viven en nosotrxs, y la conciencia es la voz de ellxs, y nada de lo que hay es
eterno, y no sé si alguien leerá estas palabras, y ya sé menos que mañana, y la
gente camina mirándome, y sus vidas se escapan a mi corazón, y… nada.
DÍA
43 MONTEVIDEO, MIÉRCOLES 5 DE JULIO DE 2006.
-
qué hacés horacio?
-
acá: mirá que hoy te llamaron del hospital policial. vos firmaste un
petitorio?
-
sí, por la historia clínica de mi padre.
-
bueno, hoy ya no tenés tiempo. pero mañana tenés que ir entre las 9 y las
17 horas.
-
bien horas.
DÍA
44
MONTEVIDEO, JUEVES 6 DE JULIO DE 2006.
(ADJUNTAR
CARTA)
DÍA
45
MONTEVIDEO, VIERNES 7 DE JULIO DE 2006.
el
corazón nocturno es el que más siente, el que más se confunde.
cada
una de las sensaciones que atesoramos son bálsamos espejados y nada es tan real
como la última vez que alguien deshojó sonrisas.
“son
risas?”
alguna
vez escribí.
ahora
tengo un reloj mirándome y un sueño afligido que no quiere despertar, porque tiene miedo que
la vida sea peor que la muerte… hay 3 muertes.
1) cuando nacemos y comenzamos a
morir lentamente, camino a un inexorable final.
2) velorio y sepultura del
cadáver. duelo y confusión. el golpe letal.
3) la muerte definitiva es cuando
nadie recuerde esa alma muerta, cuando todo se haya ido.
sé
que mamá y papá vivirán en mí hasta mi muerte y que nada es tan importante como
el día que vendrá.
DÍA
46
MONTEVIDEO, SÁBADO 8 DE JULIO DE 2006.
adónde
queda la memoria de nuestrxs muertxs?
adónde
se va todo?
pienso.
no
creo en el cielo, el infierno o en la reencarnación.
hay
algo peor que perder la vida?
no
puedo quitarme la imagen de papá en su ataúd (aunque no lo vi) y a pesar de que
quiero quitar esa imagen…
no
puedo.
por
qué la vida es tan extraña?
mamá
perdió a sus progenitores con 50 y pico, papá con 60 y pico. por qué yo los
perdí con 37?
sí,
es verdad. cada vez que se muere alguien que quiero, pienso porque no vivieron
un poco más.
mamá
murió con 56 años, papá con 65 años. pudieron vivir más, mucho más tiempo. la
vida los abandonó muy pronto.
DÍA
47
MONTEVIDEO, DOMINGO 9 DE JULIO DE 2006.
terminó
el mundial de fútbol alemania 2006, la
fiesta de clausura fue sencilla y linda. me hubiera gustado que papá la viera.
italia le ganó a francia por penales, después de empatar 1 a 1, trezeguet erró
su penal. todas las personas que vimos la final no olvidaremos el cabezazo de
zidane a matarazzi.
la
última vez que italia había sido campeón fue en 1982. yo tenía 13 años y estaba
enfermo de hepatitis. y como el nene estaba con nana, nada mejor que subir la
t.v. color a su dormitorio para que yo pudiera ver todo el mundial de españa
´82.
cuando
la gente que vos querés no está, cada cosa que te rodea se transmuta en
recuerdo.
DÍA
48
MONTEVIDEO, LUNES 10 DE JULIO DE 2006.
podés
ver mi mente? las imágenes se suceden una tras otra y giran: familia, amigxs, y
el futuro que es un puta falacia, cuando lo único real es el pasado que choca
en mi mente y se baña en el corazón ensangrentado, o carente de la roja
esperanza que fluye sin mí, rumbo a mí.
DÍA
49 MONTEVIDEO,
LUNES 11 DE JULIO DE 2006.
el
día comenzó extraño, sabina estaba muy dulce. a veces me sorprenden gratamente
mis amigas: mónica camina en la nieve.
construyendo
tumbas este año en el mar, me he mirado más en el espejo y aún no puedo
divulgar cual es el cuerpo y cual es el reflejo, o si todo es como el sol y la
luna eclipsados por un tiempo que nunca llegó a besar horizontes enjaulados.
la
luz de la estufa climatiza palabras nocturnas.
puedes
verme?
necesito
un flash que me lleve a la más profunda oscuridad de tu cercana mirada a punto
de robarme un beso… o dos.
el
pecho ya no me duele y esta noche psicosomática desnuda ausencias. la tuya o la
mía? ya nada importa.
tocaré
una ilusión teatralizada en las ruinas del tiempo. otro tiempo ignorado. un día
o 4 años de sed y palidez.
tengo
miedo de cada vez tener más preguntas y menos respuestas. respuestas para
aferrarme a la abandonada caricia que me impregnan los andenes, en ese preciso
instante en que viajo a un lugar inexistente.
por
favor, no suspirés, no me mirés, no me toqués, no me hablés, no construyas
sombras, no caminés por el sendero. ya lo sé. ya conozco esta historia. tu luz
no puede cegarme. ya estoy acostumbrado a la ceguera que fluye de mis errores.
estoy
cansado
y tu
robo emana mis futuras emociones.
tengo
calor, pero tu voz envenena un dulce aroma que flota en el aire, se refresca en
el mar y llueve únicamente sobre mi cuerpo, que inmóvil cae y se arrastra
viendo desde muy lejos, tu flor vomitando pétalos rumbo al cementerio.
DÍA
50 MONTEVIDEO,
MIÉRCOLES 12 DE JULIO DE 2006.
otra
vez en un día gris caminando rumbo al registro civil de uruguay y río branco.
esta vez para sacar mi partida de nacimiento.
a
esperar 48 horas. tiempo al tiempo.
cuándo
terminará este año de mierda?
después
fui por la casa de horacio y luego por el cyber. es increíble lo atrasado que
estoy con mi mail. de mi weblog mejor no pienso nada.
días
difíciles.
DÍA
51
MONTEVIDEO, JUEVES 13 DE JULIO DE 2006.
vino
antonella y fuimos al supermercado. después hicimos una comida y jugamos al
fútbol en la pieza de matías.
antonella
es una de las pocas personas que siempre está allí, no allá.
después
estuve con tito y carlos. tito me dijo que la historia clínica me la tienen que
dar y quedó de decirme que necesito leer del código civil.
le
saqué fotocopias a 4 páginas de un libro de él: medicina interna. el fragmento
sobre taponamiento cardíaco.
DÍA
52 MONTEVIDEO, VIERNES 14 DE JULIO DE 2006.
realmente
pienso que cada vez estoy más confundido.
ahora,
además del quilombo que tengo con la muerte de mi padre, se suma otro: sabina.
la
relación (amigo-amiga) y su persuasiva confusión (amigo-amiga) me deja con más
interrogantes (amigo-amiga) de las cuales un amigo puede tener de su amiga.
amigxs
sexuales? no. amigo-amiga simplemente. eso y nada más que eso.
cada
problema que tiene ella, es un problema mío, no cada alegría que tiene ella, es
mi alegría.
eso
me confunde, me lastima, me enferma.
yo
solamente soy un hombre confundido en un momento extraño.
los
días difíciles y los fáciles pasan. lindos y feos. hay que aprender a controlar
la mayoría de los problemas que creamos nosotrxs mismxs.
DÍA
53 MONTEVIDEO,
SÁBADO 15 DE JULIO DE 2006.
vino
mi primo marcelo por acá. pasamos a buscar a su hija de 9 años, mayte y tomamos
el ómnibus al cerro.
al
llegar rosaleem estaba en la computadora y la pequeña maia durmiendo.
todxs
alrededor del fuego, para opacar a la gélida noche.
después
vimos un fragmento de la era de hielo 2, pero el sueño nos ganó. fui abajo y
agarré un cancionero de charly garcía: “apagá el televisor/si lo que te gusta
es gritar/desenchufa el cable del parlante/el silencio tiene acción/el más
cuerdo es el más delirante.”
lindos
sueños…
DÍA
54
MONTEVIDEO, DOMINGO 16 DE JULIO DE 2006.
hoy
es el cumpleaños de fabricio. lo llamé y no lo encontré.
hoy
se cumplen 50 años de la mayor gesta futbolística de todos los tiempos:
maracaná.
en
1998 fui de la casa de mis primxs en minas (departamento de lavalleja) a ver a
paola en piriapolis (departamento de maldonado). venía del final con carolina.
lindos recuerdos malos.
a la
noche salimos a la rambla de piriapolis y pasamos al lado de un veterano de
short y remera. lo quedo mirando.
-
paola, tenés una birome y un papel?
-
pará paul. sí, creo que sí. qué te pasa?
-
ya te digo. dame el papel y la birome.
-
sí. tomá. qué pasa?
-
vení.
la
agarro de la mano y vamos rumbo al hombre viejo con la vista fija en el
nocturno mar.
-
discúlpame una pregunta. vos sos schiaffino, no?
-
sí.
-
no te jodo mucho si te pido un autógrafo?
-
si sos de peñarol no me jodés.
-
más bien que soy de peñarol. ella es de nacional, pero igual te quiere.
-
sí, todo bien. qué hacen acá?
-
ella es una amiga que vive acá. yo la vine a visitar.
-
amigxs?
-
sí, amigxs.
-
le agradecí por integrar la máquina del ´49 y por maracaná, y nos
fuimos.
DÍA
55 MONTEVIDEO, LUNES 17 DE JULIO DE 2006.
hoy
me desperté raro. le dije a sabina, pero no me hizo caso. creo que, no sé…
sabina
ayer estaba mal y me dijo que en unos días se iba a la casa de su hermano
leonardo en estados unidos. obvio que esa noticia no me cayó nada bien. ella se
iba a ir en setiembre. adelantó el viaje y mi confusión.
aún
me siento raro. siento como si estuviera flotando en el aire. debe ser la
presión. siempre fui de tener presión baja, así que no me preocupa.
es
extraña esta sensación. es similar a la que sentía cuando era chico.
aún
no estoy seguro de nada y esta relación de ausencias compartidas me sepulta más
de lo que me obsequia.
ya
sé…
tengo
miedo.
DÍA
56
MONTEVIDEO, MARTES 18 DE JULIO DE 2006.
hoy
se cumple 176 años de la jura de la constitución. odio los feriados. parece que
la gente se escondiera en sus jaulas.
es
sólo otro día más.
tengo
algunas cosas en la mente y todas requieren tiempo, y el tiempo (maldito
tiempo) se cae de mi mente.
sé
que estoy escribiendo lo mejor de mi vida, que este es mi techo, y que es un
suspiro (simplemente eso) en un mundo confuso que desgarra emociones… mis
emociones.
de
papá y mamá tengo muchos recuerdos, pero aquí parecen salpicadas, y en mí son
estigmas.
ahora
tengo ganas de llorar, pero no debo. sabina duerme a mi lado y no quiero
despertarla. la muerte de mamá la lloré mucho tiempo delante de todxs. la de
papá no, solamente cuando estoy solo. únicamente me quebré delante de teresita.
fue la única persona que me pudo sacar algunas lágrimas. a mí se me murió mi
padre, a ella su hermano. compartimos eso.
el
otro día le dije a horacio: “tengo que escribir o voy a morir.” después de
decirle eso, me acordé de una frase que dijo alfonsina storni sobre su primer
libro: “escribí `la inquietud del rosal´ para no morir”. inconscientemente
pensé lo mismo de “mi último poema”. si existen las señales, esa es una buena
señal. no me equivoqué al tatuarme a
alfonsina hace unos años. papá me dijo que le gustaba el tatuaje.
DÍA
57 MONTEVIDEO,
MIÉRCOLES 19 DE JULIO DE 2006.
acompañé
a antonella hasta la parada del ómnibus. se iba a la casa de su amiga noelia en
piedras blancas, ya que ella estaba de cumpleaños.
volví
a la casa de sabina. me abrió la puerta y la vi llorando, mientras hablaba con
sus vecinxs. me dijo que entrara, que ella ya iba. esperé unos 15 minutos.
-
qué pasa sabina?
-
lxs vecinxs jodiendo y mi hija que no encara nada. yo si sigo así me voy
a enfermar. antonella no entiende nada.
-
sabés sabina? no podés siempre echarle la culpa a lxs demás y no mirarte
en el espejo vos.
-
qué me estás diciendo?
-
odio esa frase. cómo te crees que te ve tu hija?
-
no te metas en mi vida.
-
si vos te metés en la mía.
me
fui del dormitorio al living y me puse a llorar. no es que la discusión con
sabi me hiciera llorar por si misma. pero era la ocasión propicia para tirar
todo lo que tenía en la cabeza en estos últimos días.
prendi
el huevito y puse gates de wolfsheim. igual que la noche en que me enteré que
murió papá.
me
calmé…
después
de unos minutos viene sabina al living. se sienta en el sillón. me mira y baja
la cabeza. mira a la derecha. me mira de nuevo.
-
paul, andate de mi casa. no quiero volver a verte en mi vida.
-
eso es justamente lo que yo estaba pensando.
-
entonces andate.
me
abre la puerta de la calle. paso derecho sin mirar al costado ni atrás, con una
calentura increíble. voy a la casa de horacio.
-
hola paul. sabina como está?
-
chiflada como siempre. no la soporto más.
DÍA
58
MONTEVIDEO, JUEVES 20 DE JULIO DE 2006.
voy a
retirar mi partida de nacimiento, en uruguay y río branco. llego 15 minutos
antes de que cerraran.
me
dan mi partida y me siento. veo que uno de los testigos de mi nacimiento era (o
es) español, como mi apellido.
hoy
cumple años graciela. hace 7 años que no la veo.
DÍA
59
MONTEVIDEO, VIERNES 21 DE JULIO DE 2006.
fui
por la casa de tito y estaba juan pablo.
les
dije que los necesitaba para hacer una carta al hospital policial antes de las
15 horas. eran las 12:45.
me
siento frente a la computadora de horacio con la partida de defunción de mi
padre y los papeles que me dieron el hospital policial.
eramos
4: horacio, tito, juan pablo y yo. entre los 4 hicimos la carta, pidiendo la
historia clínica de mi padre y junto a la carta, mi partida de nacimiento.
(ADJUNTAR
CARTA)
a
partir de hoy tendrán 10 días hábiles para que se comunique conmigo el hospital
policial.
paso
por la casa del pancho y sigo hasta josé pedro varela y josé batlle y ordoñez.
llego
a secretaría general a las 16:50 horas. diez minutos antes de que cerrara. al
igual que ayer, sobre la hora.
DÍA
60
MONTEVIDEO, SÁBADO 22 DE JULIO DE 2006.
horacio
me habla.
-
paul, necesito un favor.
-
no.
-
pará. si todavía no te dije nada.
-
no.
-
mirá que necesito que hoy vayas con eugenio a marindia.
-
eeeeeeehhh????? no.
-
escuchame paul. dale que es re-lindo marindia. eugenio viene a las 6 de
la tarde. vayan por la casa de mi m adre y levanten unas cosas.
-
no.
tipo
las 20:30 horas. eugenio toca timbre.
vamos
por punta carretas y después de pasar por el estadio centenario, tan lindo como
siempre. seguimos por avenida italia y luego giannatasio. pasamos por calcagno,
la esquina en la que generalmente me veía con papá.
seguimos
hasta marindia. me fijo en el croquis que me había hecho horas.
-
nos pasamos eugenio. vamos para atrás.
-
bueno, vamos por esta callecita.
-
tá.
damos
vuelta despacio y vemos a horacio y pimpo en una esquina. a sólo 1 cuadra y
media de la avenida, está la casa del pimpo.
entramos
en la camioneta con eugenio. al fondo de la casa de la mamá del pimpo, hicimos
un fuego y nos pusimos a divagar.
estuvimos
hablando de todo un poco. primero se fue eugenio. después horacio y yo nos
fuimos a dormir en la carpa de verónica.
DÍA
61
MARINDIA, DOMINGO 23 DE JULIO DE 2006.
este
año conocí la barra del chuy, chuy, valizas, cabo polonio, y punta del diablo.
ahora marindia, aunque creo que vine al otro lado de la ruta con mi hermano
sergio una vez, hace unos cuantos años.
hace
tiempo que no veo a sergio. tengo que ir por su casa e iré en estos días.
un 23
de julio más…
mamá
nació el 3 de noviembre de 1930, en carmelo, departamento de colonia.
cuando
tenía 5 ó 6 años vendía rifas en las calles carmelitanas junto a su hermano
macini, y todos los días se citaban para comer juntos.
recuerdo
haber visto una foto de mamá, aún más chica. debería tener 3 años. estaba
parada de vestido blanco, con la mirada perdida entre muchas personas.
el
único paseo que ella hacía en su adolescencia, era con mi tía palmira y mi
abuela maría ester, las 3 agarradas de sus brazos a la vuelta de la plaza de
carmelo. cuál? no sé.
tengo
que ir a carmelo… fui de chico y después solo de paso cuando voy o vengo de
buenos aires.
una
vez, cuando mamá tenía 17 años, llegó llorando a la casa buscando a su hermana
palmira.
-
palmira, escuchame por favor.
-
qué te pasa itati?
-
no le contés a mamá, pero estoy embarazada.
-
ay, qué horrible, cómo fue?
-
un tipo me dio un beso en la boca.
-
mirá itati, yo no le voy a contar nada a mamá.
la
anécdota que me contó mamá, resume perfectamente, lo que era el pensamiento
general del interior uruguayo hacia fines de la década del 40, en el siglo xx.
dos
años después, en 1949, mamá conoció a silvino, (de quién alguna vez he visto
alguna que otra foto de él) se casó con él, y esta vez verdaderamente quedó
embarazada.
el 14
de mayo de 1950, nació mi único hermano: sergio antonio.
al
poco tiempo silvino echó de su casa a mamá. mi vieja le pidió plata para los
pañales de sergito y él le contestó que lo envolviera en bolsas de arpillera.
mamá
se fue a montevideo, y consiguió trabajo en una escuela, en la cual la dejaban
dormir en el baño, junto a mi hermano.
al
poco tiempo conoció a guillermo y se casó por 2ª vez. mamá quedó nuevamente
embarazada.
un
día, en un momento dado, perdió el embarazo.
guillermo
la insultaba todos los días y en esos días mamá conoció a papá. era 1967, papá
tenía 27 años y mamá 36 años. guillermo se enteró y la golpeó. mamá se fue a la
casa de mi abuela y habló con papá…
el 24
de abril de 1968 se casaron.
el 3
de marzo de 1969 nací yo.
mi
primera casa fue en el barrio lavalleja. el más lindo de montevideo. en unas
escaleritas ibas al pasillo con 3 apartamentos a cada lado. al fondo era mi
casa. había un portón de madera verde y 4 lugares donde protegerse de la
lluvia:
1) el apartamento de 2
dormitorios donde vivíamos mi papá, mi mamá, mi primo roberto y yo. roberto era
el hijo de macini, que lo críaron nuestrxs abuelxs y que con el paso de los
años había ido a vivir a casa.
2) una piezita separada de la
casa en la que vivía mi hermano sergio con su nueva novia susana. hoy esposa y
madre de sus 3 hijxs haydeé margot (como mamá), sergio marcelo y vanessa janet.
ya que sergio había fracasado en su 1º matrimonio con elisa, madre de nathalie
itati (como mamá).
3) la cucha de corbata. el perro
mezcla de pastor alemán con collie. mi primer amigo perro.
4) la casa que papá había hecho
arriba de un árbol que había en el patio, con bati-tubo incluído para bajar de
apuro. recuerdo jugar con mi primera amiga: rosemary. la hija de perla y
ceferino. Perla había sido mi niñera cuando yo era bebé.
el 14
de febrero de 1979 nos mudamos al barrio talca en las piedras (departamento de
canelones).
papá
me llevó engañado. yo no quería dejar montevideo y mi viejo me dijo que allá
daban titanes en el ring todos los días. días… pasé varios días enojado con él,
pero al mismo tiempo me encantaba la fantástica casa que tenía para mí: 2
pisos, un fondo inmenso y una casita pegada. ahí se fue a vivir sergio con
susana. esa fue la primera casa de mi sobrina haydeé. en total eran 3
comedores, 2 cocinas, 2 baños, y 5 dormitorios.
casi
a los 9 años tenía mi cuarto propio y eso era un lujo.
papá
con el correr de los años hizo una escalera por dentro, agrandó la cocina e
hizo una estufa a leña en el living. y después que sergio y susana volvieran al
barrio lavalleja, deshizo un comedor, un dormitorio, una cocina y un baño para
hacer un garage porque tenía 2 autos. también deshizo mi corazón: me dijo que
mamá tenía cáncer al cuello del útero
un
día, creo que en 1981, papá, mamá y yo fuimos en auto a la casa de mis tixs
palmira y roberto, y mis primos osvaldo y gabriel.
yo
estaba con mis primos hablando en el portón y de repente escuchamos unos
gritos. mamá sale llorando abrazando a mi abuela llorando. atrás estaba palmira
llorando, mientras mi abuelo federico no entendía nada, y papá se saludaba con
roberto, mientras ponían caras de resignación.
yo me
despedí de mis primos.
entramos
al auto. papá conducía, mamá de acompañante, mis abuelos federico y maría ester
estaban atrás conmigo. mi abuela seguía llorando, papá solo miraba al frente
serio, mamá se secaba las lágrimas, mi abuelo miraba por la ventanilla y yo le
agarraba la mano a mi abuela.
mamá
suspira y me habla.
-
mirá paul. palmira y yo discutimos, y ahora lxs abuelxs se van a vivir
con nosotrxs. te gusta eso?
-
si mamá.
-
bueno, el cuarto de al lado mío, va a ser el de lxs abuelxs. me ayudás a
arreglarlo?
-
sí, claro.
mamá
se da vuelta y me da un beso, mi abuela
otro. papá habla:
-
bueno, ahora podríamos hacer unos tallarines con tuco. vamos al
supermercado?
mamá
y palmira quedaron un par de años enojadas, sin hablarse. hasta que un buen día
apareció mi primo osvaldo junto a su primera novia, isabel.
la
casa de las piedras fue la última en la que vivieron mis abuelxs.
en
1982 murió mi abuela maría ester de diabetes a los 78 años.
en
1984 murió mi abuelo federico de viejo a los 97 años. falleció el 4 de marzo,
un día después de mi cumpleaños. por eso los 3 de marzo disfruto, y los 4 de
marzo reflexiono.
era
1987, yo tenía 18 años. mamá estaba cada
vez peor. el cáncer la estaba asesinando lentamente. papá pasaba en el hospital
con celia, sergio también. yo iba todas las noches. la confusión era cada vez
mayor.
la
última vez que la vi con vida ella estaba en la cama del hospital. mamá no
podía moverse ni siquiera hablar. la metástasis había llegado a su punto culminante.
entré y la agarré de la mano. a ella se le cayó una lágrima. me quedé un rato
con ella, hasta que papá me llamó. salí del edificio de oncología y le pegué un
piñazo a un busto que había ahí, no se de quién. me puse a llorar. papá me
abrazó y lo aparté.
el 23
de julio mamá me dejó. hoy hace 19 años. hoy es el día del padre en uruguay.
para mí es el día de la madre. por primera vez desde el 25 de mayo, pensé más
en mamá que en papá.
eterno
retorno?
UN 23 DE JULIO MÁS
Una
mañana lluviosa te moriste
me
dejaste hundido en éste maldito infierno.
En un
cementerio frío y lejano
sobreviven
algunas figuras
y sin
embargo no hay nada más
nada
más que silencio.
Deshojando
margaritas mugrientas busco en mi mente
vestigios
de una época perdida
en la
inmensidad de un sueño eterno.
Estoy
buscando un arco iris
en
éste bosque descolorido
salvaje,
torturador y enfermo.
Hoy
quisiera hablarte destruyendo esa delgada línea
que
nos separa y nos une
(cada
sepultura tiene algo más que un esqueleto)
y
decirte que estoy enamorado
y que
amo la vida tan hermosa como una flor
reluciente
y fragante
pero
te estaría mintiendo.
Hoy
siento que todo es nada
y
cuando el ocaso anuncie el velorio de éste día
exhumaré
mis más sagrados secretos.
Y
quisiera decirte que a pesar de los años
cada
momento te extraño más
y te
necesito a mi lado
(aunque
no estás)
y que
cada noche una estrella me obsequia un beso
aunque
todavía no encuentro una explicación
a la
crudeza de la realidad
de
verte en una fotografía añeja
cada
vez más añeja y angustiante
como
éste indolente cielo.
Mamá
nunca
te olvidé
(es
que no puedo).
Un 23
de julio más
saltando
al vacío de éste edificio en llamas.
Un 23
de julio más
profanando
memorias de una tumba abandonada.
Un 23
de julio más
para
enfrentarme a la muerte cara a cara.
Un 23
de julio más
con
tu ausencia incrustada en mi alma.
Llorando
solo con el viento congelado
azotando
mi cuerpo.
Pero
en éste día es cuando siento
que
más te quiero.
MELO,
23 DE JULIO DE 1999.
DÍA
62 MONTEVIDEO, LUNES 24 DE JULIO DE 2006.
ayer
hicieron 19 años que murió mamá, hoy hace 2 meses que murió papá.
extraños
días…
hoy
peñarol quedó sin el presidente y el vice que renunciaron. viva! chau padre e
hijo mafiosos. con damiani en 2 décadas
sólo ganamos 1 copa libertadores y 1 quinquenio… eso es muy poco.
en
los últimos 3 años he leído mucho y escrito poco. recién en estos últimos meses
he escrito más. razones sobran…
desde
que tengo 9 años que la muerte me persigue, pero no me toca. besa a las personas
que más quiero. busca confundirme para que yo visite su morada. no lo logrará…
al menos no por ahora.
tengo
miedo…
pablito
se rasca. no hay nadie más que nosotros 2 en la casa. prefiero que se rasque y
que no ladre. a veces le ladra a todo. aún así, lo quiero mucho y es uno de mis
mejores amigos: hablo mucho con él y jamás me lleva la contra, sólo escucha.
tengo unos cuantos amigos y pocas amigas. si bien me siento mejor hablando con
las mujeres, ellas son mucho más complicadas. y eso no es machismo ni
sexismo, ni pretende serlo. también son
más sensibles y eso es lo que amo de ellas.
es
tarde…
extraño
a mamá y papá. tengo que ir a colonia y cerro largo. necesito una conexión con
mhistoria (me gusta inventar palabras).
silencio…
tengo
que llamar a alejandra e ir a buscar las cosas de mi padre.
DÍA
63
MONTEVIDEO, MARTES 25 DE JULIO DE 2006.
sé
que sufro de montevideanitis. en
montevideo nací, murió mamá y después papá. yo también quiero morir aquí.
es extraña
la sensación que experimento: no siempre es inteligente escribir todo. hay
cosas que necesito que solo vivan en mí.
tengo
miles de anécdotas que quiero contar, y algunos sueños inexplorados. pesadillas
atractivas? no, no es tan interesante mi vida. solamente algunos sueñitos
comunes y corrientes. nada más.
me
pregunto que se imaginarán las personas que lean esto. pensarán que soy un
anti-héroe en un mundo hostil? no lo creo. apenas soy alguien que redacta sus
confusiones en el peor momento de su vida.
me
siento perdido y solo.
saturado
de obligaciones necrológicas y ninguna alegría palpable.
hay
personas que me desilusionaron… muchas.
los
días me confunden y enseñan.
evaristo
decía: “la realidad me hace fuerte.”
DIA 64 MONTEVIDEO, MIÉRCOLES 26 DE JULIO DE
2006.
nunca sabré exactamente como se conocieron papá y mamá. sé que fue en
montevideo. me gustaría saber el momento.
qué habrá pensado papá cuando mamá murió en sus brazos?
qué me diría mamá de la muerte de papá?
me abrazaría y lloraría conmigo?
hay gente que cree en otra vida celestial. me gustaría creer eso, pero
no puedo.
la soledad se parece al mar que veo desde la casa.
pienso en los hermanos y las hermanas de papá, 11 en total. voy a
hacerles una carta, con copia para cada unx.
la muerte de papá nos involucra a todxs lxs fabra´s.
me gustaría hacer el mismo viaje que hice con papá, con alguien
especial. como no conozco a nadie especial, lo haré solo.
quiero una vida que me saque del ataúd.
puedes oírme?
DIA 65
MONTEVIDEO, JUEVES 27 DE JULIO DE 2006.
agradezco a cada persona que me dijo algunas palabras por la muerte de
mi padre, y no olvido a todas las personas que se escondieron en sus problemas
y se olvidaron de los míos, o del mío.
la muerte de papá fue el peor momento de mi vida, aún más que la muerte
de mamá.
cuando murió mamá, yo esperaba su muerte para que dejara de sufrir. la
muerte de papá, me tomó desprevenido y débil.
quisiera recordar a papá y mamá como el sueño más bonito. ese que se
despierta con una sonrisa. son extraños los sueños…
cuando era chico soñé que papá, mamá, mi primo roberto y yo estábamos
afuera de un fuerte, y un indio a caballo vino y nos habló en un idioma
incomprensible.
después que murió mamá tuve un sueño recurrente: yo veía a mamá y le
preguntaba porque ella estaba frente a mí, si estaba muerta. y ella me contestaba que había resucitado por
24 horas, y que luego moriría definitivamente. nunca sentí miedo al verla, sí
ansiedad de compartir más tiempo con ella.
después de mucho tiempo soñé muchas veces lo mismo.
ahora hace años que no tengo ese sueño.
desde que murió papá, no he soñado con él, o al menos no lo recuerdo, ya
que soñar… soñamos siempre. quizás mi mente intente bloquear lo que más me
lastima. aún así me gustaría soñar con papá.
cuando murió mi abuela en melo, yo estaba en buenos aires, y me desperté
en el momento exacto en que ella murió: las 3 de la madrugada. mi tía muñeca
también se despertó en minas a la misma hora.
cuando murieron mamá y papá, yo estaba despierto.
despierto?
DIA 66
MONTEVIDEO, VIERNES 28 DE JULIO DE 2006.
yo quiero acordarme de cada persona con lxs cuales compartí un fragmento
de mi vida y hoy ya no están. cada unx:
la primera muerte que me golpeó fue la de mi abuelo rufino. nunca lo
conocí. murió cuando papá era un adolescente, y eso me llevó a interrogar cada
vez más a mi viejo. papá siempre me contestó. sabía lo importante que era para
mí.
me quiero acordar de ramírez, menezes, lioret y fagúndez. también de mi
prima sandra, mi amigo alexis, el toto prego y su esposa felipa, tomasito, doña
maruja, la mamá de wili, josé mujica, el viejo de los gallos, aquel amigo de
omar que no me acuerdo el nombre, el amigo de jorge que tampoco me acuerdo el
nombre, el papá de omar, aquel viejito que vivía en lo de la nena, cléber, juan
pablo que una vez leyó unos poemas al lado mío, mi tío roberto, mi compañero de
la escuela baldán, oscarito, don chito, don segredo, el amigo de mi primo rody,
don izquierdo, el gordo rodríguez, doña pola, doña ximena, el amigo de mi
sobrina nathalie, el peón de mi abuela, la tía rosita, don jaén, el papá de
amaro, el padrastro de ricky, mi abuelo federico, mi abuela maría ester, mi abuela
idahelva, don schiaffino a quien conocí en piriapolis, polo y su extraño
suicidio, el villa y su asesinato, el papá de chichilo, la abuela del monito,
santiago vigo y la inolvidable mirada de iael.
quisiera no olvidarme de nadie. y que estas palabras lleguen también a
las personas que conocí y no sé que se fueron.
pero, sobre todo y ante todo, recordar a mamá y papá, a papá y mamá,
porque ellxs además de darme este regalo que es la vida, me enseñaron a pensar
y a ser una persona honesta, y firme en mis ideas. agradezco haber tenido el
padre y la madre que tuve. me dieron todo lo que pudieron y eso es muchísimo.
solamente lamento no haber compartido más tiempo con ellxs. ya que hoy lo único
que tengo son recuerdos agridulces y una soledad imposible de llenar.
por último, gracias a toda persona que lea estas palabras, ya que eso
significa que las muertes que se llevaron mi corazón, viven en estas letras.
y el tiempo es pasado, pasado y pasado.
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